Daniel Ortiz tiene treinta y dos años y una vida de mierda, pero, a diferencia de los millones de personas que comparten con él esta cualidad, es consciente de ello. Por motivos inherentes a los peligros de su profesión (vende máquinas de coser al por mayor), Ortiz matará a un hombre casi inocente. El crimen no le genera un gran sentimiento de culpa, pero sí innumerables salpicaduras, demasiada atención mediática y muchos problemas.
¿Cómo se deshace un señor normal, de Santander, que nunca ha hecho ruido, de un cadáver? ¿Cómo enfrentarse, siendo representante de tricotosas, a una banda de traficantes de drogas con aspiraciones nasales y políticas? ¿Se le debe contar u ocultar un asesinato así a tu mujer? ¿Es cierto que un crimen solo te jode la vida si te toca ser el muerto?
Estas y otras preguntas más intrigantes, que no desvelamos para no reventar la trama, se responden en esta novela.
Intrigas, asesinatos, secuestros, neonazis, infidelidades, crisis de pareja, palizas, zombis, tráfico de drogas, ultras del Real Madrid y del Atlético, histeria colectiva, linchamientos, persecuciones, chuletones, pacharán... De todo, hasta una lúcida crítica al sensacionalismo de algunos medios de comunicación, referencias a epidemias y alertas sanitarias, gabinetes de crisis y ruedas de prensa desde el Palacio de La Moncloa muy similares a algunas que se suelen aparecer habitualmente en los telediarios.
De todo esto y mucho más hay en esta espléndida, fresca, canalla, irreverente, políticamente incorrecta y divertidísima novela negra de humor surrealista.
