martes 07.07.2020

Casi 100 días, casi 100 noches

Casi cien días, casi cien noches de miedos, ansiedad, insomnio y esperanzas. 

No te preocupes, no será para tanto. A los españoles no nos mete en casa ni Dios. ¡Han cerrado los bares! Inma, ¿le explicas tú a Marta lo del “bichito”? Pero, ¿se mueren sólo los viejos? Vecina, me prestas un rollo de papel higiénico, mañana te lo devuelvo. Más de veinte mil infectados, 900 muertos, 4.300 ingresados, 550 en uvis. La pandemia avanza a medida que Fernando Simón va mutando su aspecto físico. Estoy en un ERTE. Y eso qué es. Que, por ahora, no tengo trabajo. Cómo que no hay fútbol. Vengo del super y aquello parecen las colas del racionamiento. En la tele han puesto imágenes de una macabra morgue en un palacio de hielo y de un hospital de campaña en Ifema. A las 8 aplausos, a las 9 caceroladas. Más de 90.000 infectados, 6.300 muertos, 12.400 ingresados, desbordadas las uvis. Coronavirus (enfermedad corruptiva que afecta a la Casa Real). Revilla, ponte tú tus mascarillas. La policía controla las rotondas y entradas de las ciudades. Quieres hacer otra vez un bizcocho. Trump dice que no pasa nada. No hay harina, ni levadura. No vas al cole, pero tienes que estudiar. Aprobado general. Dónde pusiste el pantalón corto, que mañana salgo a correr. Más de 150.000 infectados, 12.850 muertos, 9.100 ingresados, se van vaciando las uvis. Los de los pueblos están mejor. Los mismos tractores que se manifestaban por las calles recolectan ahora productos de primera necesidad. Abren los bares. Vuelve el fútbol. El nuevo gurú, Miguel Bosé, dice que nos van a meter microchips en el cuerpo a través de las vacunas. Puedes ir a la playa. 246.504 casos, 28.324 fallecidos. Qué difícil es contar muertos.

Comentarios